Ты мне пишешь сказки, где больше неона, чем птичьих перьев,
Где нуарный коп выходит из бара, а в зрачках - по прицелу:
Просто он киборг, и город играет блюз у него на нервах,
Даром что синтетических, и их прочность уже на пределе.
Я пишу тебе сказки, где нож вскрывает грудную клетку,
Потому что сердце любимого нужно забрать с собою,
Отвезти на другой конец города, долго трястись в подземке,
Этот город стоит на костях, теперь так просто не строят.
Наши сказки встречаются на полдороги, в глухих трущобах,
Слово за слово, импульс, взаимная выгода, запах крови.
Из переулка, куда вошёл один, вдруг выходят оба,
И ни один из них не отзовётся на ник "Белый Кролик".
В этом городе как раз не хватало немного магии,
Фэйри нынче предпочитают бесконтактные технологии.
Если рискнуть записать историю этих двоих на бумаге,
Она вспыхнет в руках прямо под датчиком пожарной тревоги.
Так что давай просто следить, как они сплетают свои дороги,
Как шагают - и всякая шваль расползается в ужасе.
Просто сказки о том, как герой-одиночка дождался подмоги.
И как в дождь на асфальте неон отражается в лужицах.