каждый сам, как может, находит пути наружу
из оттуда, куда мы сами себя загналикаждый сам, как может, находит пути наружу
из оттуда, куда мы сами себя загнали
и в глазах всё стужа, боги, такая стужа
от которой никто не сможет уйти в финале
каждый сам, как может, спасает себя, но тщетно
нет спасенья от стужи, она подступает ближе
отдаёт команду, ты чувствуешь залп мушкетов
и ты снова кричишь во сне и никто не слышит
а она затекает в вены, сползает в горло
нагибает, насилует, входит в любые дыры
и берёт тебя, как мародёры - упрямый город
сквозь проломы в стенах, оставленные мортирой
и на улицах трупы, и красный петух - по крышам
и затоптано знамя в жижу из снега с кровью
и ты снова кричишь во сне и никто не слышит
догорает в излучине город твой, город вольный
каждый сам, как может, а может порой не очень
невпопад, не вовремя и не по тем расценкам
и не тем маршрутом, которым ты втайне хочешь
и не разобрать пророчеств из-за акцента
доставай мечи, самурай, живописец - кисти
вспоминай, кем был, и выдумывай - кем ты не был
а кругом зима и пепел сгоревших истин
и следы твои опять засыпает снегом
@темы:
стихня,
снег,
враждебная форма жизни,
дубльпост
Без спросу не решусь, потому что ты сам их читаешь всячески прекрасно, и мне даже как-то стыдно в калашный ряд. Но иногда очень хочется.
(могу, кстати, если вдруг, на модерацию присылать. То есть — в личку, и если „нет, Марго, это не то” — то оно будет погребено в недрах моего ноута и никогда больше не увидит света.)
бах, хтк 1 том, прелюдия d moll